jueves, mayo 26

LA CUEVA DONDE PINTAMOS

                                              Fotografía, Patagonia Argentina


Hace miles de años los humanos nos diferenciamos de los animales, con un detalle añadido a otros, nuestra inteligencia buscó y consiguió al pintar en una cueva, conquistar el ocio de uno mismo, con unos colores que conseguían hacer soñar al que pintaba y los que observaban a aquel primer pintor.

Pasados esos miles de años ahora...

Veo una inmensa bóveda de piedra con altas cristaleras azules y columnas de mármol en el centro. Veo a mi lado un pozo estrecho en el suelo, está enrejado y sale aire a través de él. Me han dicho que es allí abajo, donde se esconden los hombres libres del sistema que pintan en una cueva.



(Publicado en El Club de los Poetas http://clubpoetasforo.blogspot.com.es/2016/05/mas-de-conrad-quevedo-su-blog-www.html)

 

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sábado, mayo 21

EN SU INTERIOR EXISTO

                                                  Fotografía de Ferdinando Scianna

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En su interior puro

me admiro de existir aún

entre el pánico y las dudas.



Mucho de nosotros es bueno,

y si, lo sé, todo lo que se alza de ese interior.

Mi último refugio.




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sábado, mayo 7

ATRAPARÍA TODOS LOS MIEDOS

                                                            Fotografía de satoki-nagata



Quisiera estrangular con suspiros

toda negrura que fuera a triunfar detrás de ti,

como esas tardes que escapas en coche.

Atraparía todos los miedos,

que fabrican los egoístas para matar el calor,

llenaría de música cualquier rincón de dudas.



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sábado, abril 30

IMAGINA SUEÑOS

                                          Fotografía de Robert Doisneou, París 1940


 
Imagina sueños,

tan quejumbrosos como limpios;

satánicos como claros al alba,

dulces y jóvenes.

Tiernos y bellos como los ocres de Tiziano.

Imagina que los moldeas

sin naufragar en los problemas de ayer,

Imagina esos sueños

que eres capaz de azuzarlos y olerlos.

Que dejas atrás tragando todo el aire,

sombras de los destierros mal queridos.





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sábado, abril 23

DICTADO DEL ALMA

                                                         Fotografía de Fred Lyon


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Pone en marcha el reloj, y pregunta

¿Cual es tu belleza?

El elegante dictado del alma.

*  *  *

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En esas horas que son piel

en esos trozos propios que son recuerdos.

Encontré de ti lo salvable para siempre.



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sábado, abril 16

ISLA DE LOS ALBATROS

                                                           Fotografía Alex Howitt



En cierta ocasión me dijeron que en los destierros sabes si escribes libros decadentes. Este destierro a mi interior me atribuye en ciertos cuadernos muchas frases decadentes, tal vez sea un escritor de épocas pretéritas. Entre tantas islas, he intentado explicar mis dudas a las más idóneas corrientes marinas, pero sólo me han pedido estos versos en una sola isla, una con miles de albatros que me observaban. Y al callarme asentían que la poesía es un último refugio, lo cual es el colmo de la decadencia.


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sábado, abril 9

AL TERMINO DE LA TARDE

                                                    Fotografía de Nathan Wirth


Al término de la tarde

el sol corre más rápido.

Comercias con el tiempo tristemente,

llega un mago al que le importará dormir,

el despertador que viste y desnuda.


 * * *

En mis tardes alargadas por los faros de los coches, que son los de todos cuando te deslumbran. Veo esconderse las carpetas multicolores de muchas oficinas. Se me agolpan en una lista los imposibles futuros, o esos interminables lunes por llegar, defenestrados por la productividad dictada con mano de hierro. Me impiden que piense o reaccione contra los monstruos que nos persiguen. Al termino de la tarde.


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viernes, abril 1

CAMINÁBAMOS POR AQUEL TÚNEL

                                                             Fotografía Herbert List



Caminábamos por aquel túnel,

sentía tu mano.

Recordaba cuando recogimos moras

mientras largos trenes pasaban.

Sentía un inmenso recordarte

mientras la luz al final acariciaba el túnel.

La amargura dejo de tener un preámbulo

en mi vida,

y la adversidad dejó de saber que fui.

Sentía, que

feroces y mal heridos

quedaron muchos días malgastados

en otro tiempo,

pero salíamos de ese túnel

cogidos de la mano.




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sábado, marzo 19

ESCUCHABA LETANÍAS

                                               Fotografía Paul Wolff


Escuchaba letanías,

por los que exhalaron en la arena

con las peores heridas que vi.

Sentí caer la hoja de mi mano,

mientras se borraba todo;

deseaba las penumbras, ocultarme.

Llegaban noticias de que todo termina,

que las naciones se desgajaban,

que los corceles traían la cólera,

llegaban noticias de Jerusalén.


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sábado, marzo 12

SE DESLIZA LA SANGRE

                                                          fotografía Reylia Slaby



Se desliza la sangre por su cuerpo

mansa, sin odio,

retrato de un inocente.



*  *  *

Desde esa imagen,

Los ríos de algunos sentimientos,

las neuronas que acaban diciendo cosas,

y los días que pasan,

nos recitan: en esta gélida noche acércate.

Tu que me escuchabas,

llegarás hasta esos ríos,

hasta nosotros los que vislumbramos,

para hundirme entre tus acordes.


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domingo, marzo 6

UNA VENTANA DE BARRIO

                                                    Edward Hopper, Davis House, 1926



Frases tristes y quedas dice ella desde la cama. El se ha quedado en el comedor viendo la televisión y sus anodinos debates, lloraría por dentro, o hablaría solo. Pero prefiere el reflujo de los cátodos de la pantalla. Son dos voces anónimas en la oscuridad que llega desde un pasillo frío. Desgracias cotidianas en una ventana de muchas que vemos desde el coche, mientras un camión de la basura pone música, una música desesperada si piensas en otro día que se escapa.



Hablaron del dinero que hace falta, del trabajo que ya cansa cada mañana, del estómago y sus problemas, o las notas de los hijos. Quedan lejos las vacaciones que les hicieron escapar y olvidar los detalles.



Son dos personas comprensibles, con delirios de sueños. Recortadas a la luz tenue que llega de las farolas. Anegados por una vida que sin saber muy bien, han hecho más dura utilizando los egoísmos, en el juego del amor.

Este poema en prosa ha sido publicado antes por el blog-revista El Club de los poetas. Lugar muy recomendable para los amantes de la literatura y la creación:
http://clubpoetasforo.blogspot.com.es/2016/03/una-ventana-de-barrio-microrelato.html.



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sábado, marzo 5

EL VACÍO


                                                   Fotografía de Jan Gravekamp


El vacío de las cuerdas de mi pensamiento

cuelga, como estalactitas que se estirasen

hasta cubrir los últimos rescoldos del alma.


Siento, caer cien veces la noche sobre mí,

cuando giran implacables las ruedas del tiempo.

Cada hora, cada nube disidente con la luna

escapando de la cara futura de un año terminado.




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sábado, febrero 27

LA CIUDAD DE LAS MUCHACHAS

                                                             Fotografía de Robert Doisneau


Los autobuses circulan entre las primeras cortinas negras de la noche, van llenos de muchachas que tienen libros abiertos, cruzan entre farolas ya encendidas la extensa largura de las avenidas de la ciudad. Unen los grandes barrios de la periferia, con sus bloques de ladrillo cercanos a la industria desplazada, con los barrios del centro histórico; la línea de autobuses sería el cordón umbilical formado por cada parada del servicio municipal. Algunas van uniformadas con jerséis de cuello alto y faldas negras. Otras van vestidas con colores diversos que destellan a través de los cristales, frutos de prisas antojadizas del contraste del deber y la diversión. Todas están diciendo adiós a otro día. Están calladas y estáticas a la espera de la llegada al hogar, allí donde no encuentran soluciones a sus deseos de adolescentes pero sí refugio y una cena caliente. La ciudad esta vacía, las sirenas han dejado de sonar, y la noche va a empezar a comunicarse con los faros de los autobuses que las transportan, cuyas ráfagas de luz veo alejarse antes de que todo quede vacío.


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sábado, febrero 20

EL ÚLTIMO ORADOR

                                                      Fotografía de EleniFineArtPhoto



- Espera –

Postergado a la insidia y la retórica

se ha sentado nuestro orador,

los mantos blancos de su toga se arremolinan en sus pies.

Las ventanas están abiertas a la ciudad de Roma.



- Piensa -

Contemplando a los pocos senadores que han venido.

El silencio de las bóvedas

y las preguntas sobre traiciones

que han quedado sin contestar en el aire.


- Habla -

Estamos acabados y fingimos.

Nuestros rostros demacrados, ya no buscan héroes.

No existe una salida convincente excepto elegir,

e intentar atraer a quienes confiaron en nosotros.

No existe Cesar o luz en la República.

Los héroes ya no reciben honores

nuestros valores los dejamos en lujosos bazares.

Perdemos el tiempo inútilmente en discursos, mientras,

nuestros muros y últimos guerreros son incapaces de impedir

un nuevo saqueo del foro.




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sábado, febrero 13

LO HE SENTIDO


                                                             Fotografía Marta Ruiz Vera


Lo he sentido,

el latido al despertarme,

como la sílaba que escuchas feliz.

Un símbolo que llega acurrucado,

bajo tus párpados,

como cuando te miro mientras desayunas.



Y no será el beso perdido en la infinidad de otros labios.

O ese lugar que frecuentado cuesta dejar.

Será, el instante que trata del olor de más nubes.

Sin vasos de agua para tragar pastillas

y procurar olvidar.

Aquella mujer de dorada piel y las escabechinas

que hace el destino cuando se trata de misterios.



(Existe dentro de tu risa

y es algo mucho más que un corazón de tiza)



Lo único verdadero e importante

(decía el papel que no quiso perderse).

La entrega de mis labios.

Y dejar diluidos como gotas perdidas

los silencios de mudos sueños juntos.



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