sábado, febrero 6

AHORA NO EXISTE CAMELOT

                                                         Fotografía de Gemma Silvestre



Ahora no existe Camelot

ni caballeros,

ni viejas leyendas olvidadas,

de hombres envueltos en las nubes.

Sólo hay drones y polución.

Ahora se insulta sin sonrojo

a los que buscan los eslabones

de la belleza, y el canon de una razón.

Ellos, pájaros solitarios en el presente

si bajan de las nubes como suicidas,

están muertos entre los libros,


ahogados quedarán,

y sus páginas abiertas para el futuro.


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sábado, enero 30

EN LA VIDA

                                                                fotografía de Lídia Vives





En la vida,

dejé que cielos cubiertos

pasasen junto a festivos.

Para vivir,

recreándome en castillos que tenían criaturas,

y una meta de los deseos más hondos y desnudos.

Acariciaba a la vez los pensamientos

con formas de vida monacales.

Persiguiendo lo que todos persiguen.

Esos momentos de desenfreno

hechos de oscuras metáforas,

en los estados humanos donde se caldean

los cuerpos y el sudor mezclado con colonia.

Se destruyó el rumbo

y a punto Ulises vio zozobrar la nave.

Ahora, ya no hay hombre destruido,

(insensato hasta el infinito)

sino el hombre que piensa por placer.


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sábado, enero 23

EL JUEGO DESCARADAMENTE HERMOSO

                                                                             Fotografía de Maria Sayago



El juego descaradamente hermoso

que muchos miran como ideal.

Y sus ojos profundos,

y tantas palabras elaboradas,

para decir muchas veces "renacer"

hasta la madrugada con un vals.

Estoy hablando de la persona elegida

creada oscuramente,

llena con las máximas virtudes,

que poseen mil personas juntas,

capaz de tragarse tu corazón ardiendo.


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sábado, enero 16

EN ESTA NOCHE OSCURA

                                                            Fotografía de Alex Howit



En esta noche oscura

príncipes moribundos,

nos preparamos para dejar caer la razón.

Temblamos al pensar en el día ruidoso e innoble

que cerramos como el sonido de un portón,

donde dejamos a los inocentes,

a los desnudos que nos dan igual,

a los otros, que son demasiado viejos,

y volvemos a hablar de injusticia

con cerveza y móvil nuevo para sonreír.

En ese lugar, los dejamos

donde vendimos nuestra libertad por una masa

que viste hippy pero quiere de todo.

Tiemblo por como amontonamos.

Tiemblo por olvidar al romántico.

Tiemblo por preparar la mortaja.

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sábado, enero 9

CON LOS SENTIMIENTOS PADECEMOS INSOMNIO

                                            
                                                            Fotografía Martin Cook



Con los sentimientos padecemos insomnio,

mirando el universo negro de nosotros;

nos abatimos en soledad,

e indagamos el propio interior sin más reparos;

nos decimos lo que casi somos,

y procuramos enfriar nuestras sonrisas

pensando en salud o riquezas.

Hacemos una herida de la noche,

un pena intranquila por amor,

que remite a una esperanza redentora.

Y dejamos de soñar, labrando cada sentimiento

recordando personas y amores,

y dejamos de ser fariseos,

sin jactarnos del pasado que tuvimos,

(o nos enamorados o éramos jóvenes)

la noche entonces es púrpura

con lágrimas de sangre que desaparecen.


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sábado, enero 2

NINGÚN SUEÑO VENDRÁ DESPUÉS

                                                        Fotografía por Alfred Hess



Ningún sueño vendrá después

Ninguna ruina del pasado.

Ninguna derrota.

Ya no habrá noches largas

ni esfuerzos mal medidos en el insomnio,

Ninguna traición del porvenir,

Ninguna trampa preparada,

Ninguna fiera luchando por subsistir.

Ninguna obra vendida y puesta al desnudo.

Nada podrá humillarte si tu conciencia es presente.


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sábado, diciembre 26

TENGAMOS UN TRANQUILO SUEÑO

                                            Fotografía de Roger Schall. París 1942



Tengamos un tranquilo sueño

y olvidemos los lugares donde llorar,

gritemos con voz de Shakespeare:

Soy el exceso que pudo expresarse,

Soy esos bucles de la noche que has vivido

y no regresará.

Y si no estamos aciagos por los lunes,

seamos fuertes entre nuestras voces.



Miremos de frente,

a la lluvia que desea meterse en el portal,

a la vuelta de los más honrados;

a la respiración entrecortada.

Todos forman parte de esa obra que sientes.

Y que se llama sentir la vida.



sábado, diciembre 19

LOS HÁLITOS DE LA VIDA

                                                      Fotografía. Bombardeo aéreo. Batalla de Inglaterra 1941



Hay un creador de todos los hálitos de la vida,

que puede hacer hermosa la lluvia,

en una tarde de música y otoño dorado,

susurrando a otros creadores el compás adecuado.

Y hay un inmisericorde que sonríe

ante cientos de cadáveres en el barro.

Todos inocentes y atrapados en una trampa.



Es verdad que muchos amaneceres de dulce felicidad

están esperando en nuestros deseos,

pero somos recipientes, de pinceladas y dagas.

Las manos se nos vuelven muy densas

cuando encontramos a los necesitados,

los sin culpa, que miro de soslayo la vida.

Entonces, dignos relativistas del bien y el mal,

mandamos a comprar a la conciencia.


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sábado, diciembre 12

NO ME ATREVO A DECIR

                                                 Fotografía de Sherry Gautreau




No me atrevo a decir

donde llega la marea de mi angustia,

cuando esas voces te poseyeron.

Lucha, lucha en tu interior decía,

defiéndete entre las olas de tus células.

Vendería muchas cosas al diablo

por verte caminar sana,

Asesinaría por quitarte todo el sufrimiento,

no a los inocentes

pero si encontraría candidatos,

por caminar de nuevo y tu sonrisa con él.



Éramos los tuyos.

Los amados niños sin inocencia,

los desterrados de las tardes

de trenes de juguete y olas azules.

Los que sujetábamos tus manos,

éramos nosotros

contenidos de lágrimas.

Era la respiración envuelta en tos,

y el suspiro de tu mente que luchaba.

El manto donde esconderme

de mi sed de ternura.





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viernes, diciembre 4

VERSOS DESNUDOS

                                                                              Obra Seung Mo Park



Creo en el  miedo que ahora pregunta,


por ti y las dudas que tanto temo.


No es el tiempo lo que me preocupa,


es amor que agoniza sin detenerlo.




Creo en los iris de dos ojos perfectos,


que se fueron hasta darlos al olvido.


No puedo devolverte la felicidad,


sin que deba adivinar yo tu verdad.




Creo en lo oscuro de la noche una vez más,


en los quejidos y tristes canciones pasadas.


Mal empieza el amor en encrucijada,


convertido en fácil apuesta contra los hados.




Y la pasión se desliza por debajo de las puertas,


y un círculo se cierra con diablos bailando,


y puedo murmurar mil versos como estos,


sería un poeta más, atado a una mañana,

 

y el peso de ese tiempo algo implacable.



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sábado, noviembre 21

LA CONCIENCIA SIGUE SIENDO INJUSTA

                                                    Fotografía. Krzysztof Trojanowski




La conciencia sigue siendo injusta
con los verdaderos ungidos
que sufren buscando la verdad.
Seguimos escuchando a los judas,
los que coleccionan cirugía estética
mientras empujamos a los ancianos fuera de la acera.


sábado, noviembre 14

PARÍS 13 DE NOVIEMBRE 2015

                                                           Fotografia Robert Doisneau


 
La acumulación de tantas maldades

no fue en noches del ayer de otro siglo,

vi las imágenes y los cuerpos tendidos

un viernes en el salón de mi casa.

Y las ráfagas de fusiles de asalto en París,

volvieron grises a casi todas las almas.

Menos a los fanáticos de Mahoma.

Ellos jugaban con nuestros despojos,

provocando celadas del corazón difíciles de extirpar.



Los muertos jóvenes,

el mundo, ese océano de sufrimiento,

el fuego sacudiendo las órbitas de los ojos

pensando en el miedo inspirado.

No es el grisáceo crepúsculo de nuestra hora.

Sino odio, el señor consumado

y que ahora acaricio voluptuoso,

para dar las gracias a un nuevo César

que les extermine por nosotros, sin preguntas.




sábado, noviembre 7

LOS HUMANOS NACIERON CON UNA PREMISA NATURAL

                                                           Obra de Stefanie Rocknak 



Los humanos nacieron con una premisa natural:

poder dibujar el firmamento,

y encontrar ese yo tan desnudo

de mirada limpia cuando se ríe,

que le mece ligero en un lago.

Y en cambio se le dio a probar

en forma de manzana y misterio,

un albedrío de sus caprichos,

que le atormentan en una cueva lujosa.



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sábado, octubre 31

LA VIDA SE COME LOS DÍAS

                                                              Fotografía Reyla Slabi




La vida se come los días,

con diarios instantes zafios,

como esos muertos de miedo por una pensión.

No somos conscientes de interiores

porque nos imaginamos rodeados de colores del dolor.



Se nos obliga a no saber verlos.

Sin caer en la cuenta:

del monótono blanco de los cementerios

sin más color ni voz.


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sábado, octubre 24

EL AIRE ESTÁ TEMBLANDO

                                                        Fotografía Kenji Hiramatsu 



El aire está temblando,

el silencio ahoga al completo la habitación

desde que miras atrás en el tiempo;

y ves escaparse cada minuto, como arena.

Vuelves a destruir al que te quería,

en aquella época de adolescente,

porque miraba demasiado el horizonte.

Tenía aquel abrigo de cuello alto y mirada intensa,

se aleja ese recuerdo, envuelto en nieblas.

Y muerto lo anterior

te envuelves en monólogos anteriores.





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