sábado, julio 23

COMO DULCE NIEBLA QUE SE DIFUMINA

                                                                                Fotografía de Winston Vargas


Como dulce niebla que se difumina,

soy otro, lánguido y distinguido héroe

que renegó de un camino al perder tu mirada.

Te encuentro ahora en lo no exacto

y siento frío en inmensas grietas,

si el daño provoca a tus manos,

no esperaré el epitafio de nuestra vida.


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sábado, julio 16

BUCLE INFINITO

                                                          Fotografía de EleniFineArtPhoto

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Llegan esperanzas a mi propia torre recluida,

sigo temiendo ese aire congelado del tiempo.

Como tristeza insalvable que te ahoga en un lago.

*  *  *

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No admiro existir dentro de los despertadores,

sino reconocernos juntos en este bucle infinito.


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sábado, julio 2

SOMBRAS ALARGADAS

                                                                                         fotografía de María Sayago



Unos ojos marrones, color aceite avellana,

detienen unos compases del tiempo

para decirse así mismos (como tantas veces),

haber intuido tras los velos, sombras alargadas del destino.




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EL UNIVERSO Y LA PRIMAVERA

                                                                                     Fotografía de Lidia Vives "L'Esprit des fleurs"


El universo está abierto

como la larga cola de un dragón a modo de cometa.

Pero lo está en esas miradas

que se envuelven siempre en primavera.

Que recuerdan a cajas de fresas,

olor a lavanda,

y grandes trigales donde cae la tarde.

Está, una primavera, también en verano

cayendo por los hombros,

en la piel húmeda con perfume de música.

Piel que grita como un cuadro de Monet

para despertarnos en mañanas absortas.

Siempre puede refugiarse el frescor,

si vemos esos planetas dentro de sus ojos,

en los encuentros de las gotas,

y la piel, y los cometas,

y los campos perfumados que son interiores.

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sábado, junio 25

EDITORIAL PARA UNA GENERACIÓN

                                                       Fotografía de Julius Tjinjelaar



Hemos nacido con ordenador a la espalda

sin la mirada de aquel general enano,

o transición hecha mientras moría en la cama.

Teníamos la casa del padre

y ahora los regalos envenenados.



Nos educaron en formato duro,

universidad del vino lleno de moscas amables,

fiestas abrasivas, y el sol de medio día;

ahora; la crisis de producción,

los robots, las tumbas del canal de la Mancha,

en una Europa parada de populistas histriónicos.



Obligados a ver contentos la televisión,

con vacas locas enfurecidas

por tanta mala leche egoísta,

y dietas desnatadas para vestirse en Zara.

Nos hablaron de futuro

y liberaron el muro de las tierras del este.



Y dicen que moriremos llenos de esperanza

muy mayores y sin problema alguno con el ocio,

si existen pensiones para pagarlo.

Ya no habrá esos infiernos dentro

que expertos virtuales nos fabrican en encuestas.

Ya no habrá barcos cargados de moribundos,

porque el norte se unirá para la guerra del Sur,

Ya no habrá lágrimas por el sueño de Roma,

porque las legiones se preparan a internarse en el bosque.


Mientras,

La oscuridad resuena buscando la antorcha del incendio.


 

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viernes, junio 10

ESCAPAMOS DE UNA SENSACIÓN

                                                                         Fotografía de Paul Himmel



Esperar
y las esperas en duermevela, no hacer nada; tener la horrible sensación de que te acercas un poco más a la meta oscura, la que guardas tan en el interior que nunca hablas de ella mientras tomas el café de la mañana.



La meta que nos dice que somos finitos, que hemos nacido con una etiqueta de caducidad que alguien escribirá, llegada la hora.



Nos acostumbramos a los pasillos vacíos, a las estancias inexistentes con personas que se nos antojan seres lejanos a nosotros, andando con pasos suaves sobre los embaldosados suelos de mármol.



Tenemos miedo,

tememos que se nos esté escapando la vida por alguna parte. Pero hace tanto frío fuera de este modelo del frigorífico y el móvil con pantalla de varias pulgadas.


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sábado, junio 4

EL LÁTIGO

                                                                                    Fotografía de Fan Ho



 Causa de insomnio, caja sin espíritu;

insensible, vacía, desechable a veces,

retorciendo su ser camaleónico

así es la vida del arribista,

de aquel que está orgulloso de su látigo,

que vive feliz por ser tóxico y causar miedo;

brillante sin limpieza por dentro.

Hermoso ejemplar henchido de productividad,

feliz de sembrar odios entre la masa egoísta.

Mezquino cobarde de estrellas de cobre.



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jueves, mayo 26

LA CUEVA DONDE PINTAMOS

                                              Fotografía, Patagonia Argentina


Hace miles de años los humanos nos diferenciamos de los animales, con un detalle añadido a otros, nuestra inteligencia buscó y consiguió al pintar en una cueva, conquistar el ocio de uno mismo, con unos colores que conseguían hacer soñar al que pintaba y los que observaban a aquel primer pintor.

Pasados esos miles de años ahora...

Veo una inmensa bóveda de piedra con altas cristaleras azules y columnas de mármol en el centro. Veo a mi lado un pozo estrecho en el suelo, está enrejado y sale aire a través de él. Me han dicho que es allí abajo, donde se esconden los hombres libres del sistema que pintan en una cueva.



(Publicado en El Club de los Poetas http://clubpoetasforo.blogspot.com.es/2016/05/mas-de-conrad-quevedo-su-blog-www.html)

 

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sábado, mayo 21

EN SU INTERIOR EXISTO

                                                  Fotografía de Ferdinando Scianna

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En su interior puro

me admiro de existir aún

entre el pánico y las dudas.



Mucho de nosotros es bueno,

y si, lo sé, todo lo que se alza de ese interior.

Mi último refugio.




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sábado, mayo 7

ATRAPARÍA TODOS LOS MIEDOS

                                                            Fotografía de satoki-nagata



Quisiera estrangular con suspiros

toda negrura que fuera a triunfar detrás de ti,

como esas tardes que escapas en coche.

Atraparía todos los miedos,

que fabrican los egoístas para matar el calor,

llenaría de música cualquier rincón de dudas.



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sábado, abril 30

IMAGINA SUEÑOS

                                          Fotografía de Robert Doisneou, París 1940


 
Imagina sueños,

tan quejumbrosos como limpios;

satánicos como claros al alba,

dulces y jóvenes.

Tiernos y bellos como los ocres de Tiziano.

Imagina que los moldeas

sin naufragar en los problemas de ayer,

Imagina esos sueños

que eres capaz de azuzarlos y olerlos.

Que dejas atrás tragando todo el aire,

sombras de los destierros mal queridos.





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sábado, abril 23

DICTADO DEL ALMA

                                                         Fotografía de Fred Lyon


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Pone en marcha el reloj, y pregunta

¿Cual es tu belleza?

El elegante dictado del alma.

*  *  *

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En esas horas que son piel

en esos trozos propios que son recuerdos.

Encontré de ti lo salvable para siempre.



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sábado, abril 16

ISLA DE LOS ALBATROS

                                                           Fotografía Alex Howitt



En cierta ocasión me dijeron que en los destierros sabes si escribes libros decadentes. Este destierro a mi interior me atribuye en ciertos cuadernos muchas frases decadentes, tal vez sea un escritor de épocas pretéritas. Entre tantas islas, he intentado explicar mis dudas a las más idóneas corrientes marinas, pero sólo me han pedido estos versos en una sola isla, una con miles de albatros que me observaban. Y al callarme asentían que la poesía es un último refugio, lo cual es el colmo de la decadencia.


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sábado, abril 9

AL TERMINO DE LA TARDE

                                                    Fotografía de Nathan Wirth


Al término de la tarde

el sol corre más rápido.

Comercias con el tiempo tristemente,

llega un mago al que le importará dormir,

el despertador que viste y desnuda.


 * * *

En mis tardes alargadas por los faros de los coches, que son los de todos cuando te deslumbran. Veo esconderse las carpetas multicolores de muchas oficinas. Se me agolpan en una lista los imposibles futuros, o esos interminables lunes por llegar, defenestrados por la productividad dictada con mano de hierro. Me impiden que piense o reaccione contra los monstruos que nos persiguen. Al termino de la tarde.


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viernes, abril 1

CAMINÁBAMOS POR AQUEL TÚNEL

                                                             Fotografía Herbert List



Caminábamos por aquel túnel,

sentía tu mano.

Recordaba cuando recogimos moras

mientras largos trenes pasaban.

Sentía un inmenso recordarte

mientras la luz al final acariciaba el túnel.

La amargura dejo de tener un preámbulo

en mi vida,

y la adversidad dejó de saber que fui.

Sentía, que

feroces y mal heridos

quedaron muchos días malgastados

en otro tiempo,

pero salíamos de ese túnel

cogidos de la mano.




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sábado, marzo 19

ESCUCHABA LETANÍAS

                                               Fotografía Paul Wolff


Escuchaba letanías,

por los que exhalaron en la arena

con las peores heridas que vi.

Sentí caer la hoja de mi mano,

mientras se borraba todo;

deseaba las penumbras, ocultarme.

Llegaban noticias de que todo termina,

que las naciones se desgajaban,

que los corceles traían la cólera,

llegaban noticias de Jerusalén.


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