NUESTROS MAYORES

                                                                                      fotografía de Roberto Cabral (un maestro)



Me duelen ahora los nombres que me colocaron

te dices ahora, en este tiempo que nadie te ve,

porque el tiempo no pasa

te arrastra y quieres engañarle en cada cumpleaños.

Se es viejo cuando te trasladan ya sin palabras de lugar,

incluso antes de haber dicho tu último discurso romántico.

Lo sabes, y sin embargo sigues pensando en ello, 

te dices a ti mismo, incluso obstinadamente,

que aun deseas encontrar la felicidad.


Cuando fuiste joven nadie hacía desprecios,

y ahora, todo pensamiento te envejece,

realizarte y triunfar no es lo que dijeron.

Y el espejo lo sabe.

pero te sientes vivo.


Pero nadie los mira cuando cruzan una calle,

los que pagaron un precio muy alto para descansar,

hablan de la experiencia,

en la seguridad social y las residencias,

pero a los viejos,

a los que van ya a morir,

a una fecha del horizonte

nadie les invita a ninguna fiesta.

ENCONTRÁNDOSE

                                            (Foto autor desconocido)

Creo haber perdido la facultad de soltarme

de dejarme acariciar entre líneas,

he dilapidado un siglo mirando el horizonte,

perdido las oscuras aves de olor salvaje;

reinventando azarosamente palabras,

alas donde anida el deseo.

Soy un postromántico con traje oscuro

en la batalla del medio día de la vida.

SI NOS PROPONEMOS SER LUZ

                                                                fotografía: Andreea Chiru

Somos luz, diamantes del cosmos

si nos lo proponemos;

pero cuando queremos ese teléfono

o esta copa llena, o aquella camisa;

cuando hablamos de neumáticos, hipotecas,

relojes más perfectos que nos vigilan.

Entonces abandonamos la luz, la esfera;

seguimos siendo piel y cartílagos

con piernas bonitas al menos,

y placeres ocultos que nos hacen resplandecer

como niños hartos de azúcar.

Perseguidos por un instinto peculiar mentimos,

y nos proponemos negar la luz,

y sentados lloramos en la oscuridad.

Pero nos envuelven las cortinas del cielo

en certeros momentos

para salvar retazos dorados de piel

y conciencia.

LA INSURRECCIÓN POÉTICA

                                                             Fotografía. Ráquel López Chicheri

No me gusta que los libros se mojen

ni andar diciendo palabras vanas,

tampoco odiar a lo que antes quería.


Por ello pongo en venta mi cabeza,

a cambio de la pureza de un par de versos;

(mi cabeza o la de cualquier insensato)

Vendo cada uno de mis dedos, derechos e izquierdos,

vendo mis intestinos, mi hígado,

la columna vertebral, y el pecho.

Vendo mis arterias porque nunca se

prostituyan unos versos.

O lo hagan de manera elegante.

Regalo el cerebro por una hora con Baudelaire.

Vendo el polvo de mis huesos a cambio

de seguir sintiendo el roce del arte.

EL LUGAR DE LOS ÁNGELES

Ilustración vía itxaso

Cada uno de los ángeles nombrados (no reconozco a otros que no sean de esa árida tierra entre el Tigris y el Mediterráneo) Es capaz de recoger cada hueso, arteria o músculo que me componen y unirlo a un lugar más allá de la materia. Y lo hacen a tientas mientras vivo aquí. Cada ángel se lleva una neurona, y ansiosamente acaban dejando los diez dedos para que siga escribiendo, los dejan en una urna del espíritu que me impide volver a escribir igual de alegre que ayer.

Cada ángel puede acariciar con amor lo que aun desea salvar.

Y ciego soy llevado por cada ángel que citabas en aquel libro,

a las regiones que todos visitamos sin saberlo.